"La Cerisaie" Acrylique sur toile - 2012 80x80 cm

                                              "La Cerisaie"

                                       Acrylique sur toile -  2012

                                                  80x80 cm

 

                              La Cerisaie   (détail)

Ainsi ce monde-là n’existe déjà plus

Vaincues les heures blanches de neiges amoncelées

D’où pensives dormeuses harassées de légendes

Rêvaient les eaux des steppes et des plaines oubliées

Et cependant le monde alors n’existait presque plus

Celui d’avant

De baies sauvages et de chemins perdus

Des frais pieds d’aubépine et de mousses aux fontaines 

Inaudible cosmos sous les pas étouffés

Brouillant les pistes  effaçant nuits  fleuves et misère et vastes plaines

Laissant nos voix défaites et sans écho pensif

Dans la brume attentive  qui sans cesse renaît

La si fidèle qui n’a que faire de nos mondes

Peuples d’enfants joueurs dans la poussière des étés

Ensevelir les hommes est tâche utile et si discrète

                                  °°° 

Un vent nouveau un autre hiver s’en est venu porteur de cicatrices

Clameurs du monde frémissant des nuits si sanglantes à venir

Ce monde-ci ouvre un abîme

A coups de serpe  A tire d’âmes aux mains poudreuses

Un flot ardent et dérouté et d’espèce nouvelle a rompu nos mémoires 

Et dévorant d' ongles avides

A coups de hache sous l’aubier

Le rideau que l'on tend abrite du dehors

L’âpre morsure  des clairières 

Nouvel airain tel un poison autrement redoutable

Le maléfice s’emploie à détruire les traces

Ce qui naît et accable

S’engloutit à nos yeux de longtemps prévenus

Nos yeux fidèles aux aurores anciennes

Je suis là-bas toujours  à l’orient de mes rêves

Las de nos vies nous ne savons ni ne voulons ce que pouvons 

Et ce qu’étaient nos pères

Sur un chemin si familier et qui souvent nous désespère

Nous rappelant sans fin  le cri tremblant des âmes mortes 

JBD

Comments

[pyrrhon]

"La chair est triste, hélas, et j'ai lu tous les livres"- et les livres se désaccordent, répandent leurs feuillets jaunis... Quelque part, dans un espace indéterminé, une femme tourne le dos à son passé vieilli. Où donc est le présent de l'avenir?